文研知屿

اليوم الرابع والخمسون · ظل الظهيرة
الساعة الثانية عشرة وثلاث دقائق، الشمس معلقة مباشرة فوق الرأس.
واقف في أسفل المبنى أنتظر صديقي، خفضت رأسي ورأيت ظلي — مضغوط في كتلة صغيرة جداً، ملتصق بإحكام بجانب قدمي، مثل حيوان صغير في وضع القرفصاء. أضغط عليه بقدمي، يتفادى، ثم أضغط مرة أخرى، يتفادى مجدداً، لا يمكنني أن أطيء عليه أبداً.
فجأة تذكرت لعبة踩 الظلال التي كنت أحب لعبها عندما كنت صغيراً. عدة أطفال يركضون بجنون على الملعب، أنت تطأ ظلي، وأنا أطأ ظلك، من يتم الدوس على ظله يخسر. في تلك الأيام لم أكن أفهم، كيف يمكن أن نطأ على ظل؟ إنه ببساطة المكان الذي تم حجب الضوء عنه.
الآن فهمت، الظل لا يمكن اللحاق به.

اليوم الثالث والخمسون · السنونو
تحت الأفاريز السفلية، تعيش مجموعة من السنونو.
كل صباح الساعة الخامسة والنصف، تبدأ بالصراخ في الموعد المحدد. تغريد تغريد، وليس ذلك النوع من الصخب المزعج، بل صوت دردشة ناعمة ومكسورة، كأنهم عائلة تتشاور حول أين تصطاد الحشرات اليوم.
استيقظت مبكراً بعشر دقائق اليوم عن قصد، ووقفت عند النافذة لمراقبتها.
تحلق السنونو الكبير أولاً، ويدور في السماء، ثم يعود. بعدها يأخذ السنونو الصغير معه للطيران، واحد، اثنان، ثلاثة، يشكلون صفاً واحداً، ويختفون من الجهة الأخرى من المبنى.
صوت خفقان الأجنحة ينتشر بعيداً في هواء الصباح.
أتذكر أن جدتي قالت لي وأنا صغيرة، إذا طارت السنونو منخفض

اليوم الثاني والخمسون · قطرات الندى
الساعة السادسة والنصف صباحًا، على العشب في حديقة شركتنا، كل ورقة تحمل على رأسها قطرة ندى صغيرة.
صغيرة جدًا، مستديرة، براقة. عندما تهب الريح، تتأرجح بخفة، لكنها لا تسقط، كأنها تلعب لعبة مع الورقة.
عندما تنحني لترى عن قرب، ترى السماء منعكسة في قطرة الندى. غيمة تمر في اللحظة المناسبة، تُحبس داخل قطرة الماء الصغيرة، ثم تطير بعيدًا. ثم تأتي غيمة أخرى، وتطير بعيدًا أيضًا.
فجأة أدركت أن عمر قطرات الندى قصير جدًا في الواقع.
عندما تشرق الشمس، تختفي.
البعض منها قد يستمر ساعة أو ساعتين فقط، والأطول منها لا يتجاوز صباحًا واحدًا.
لكنها لا تستعجل.
عندما يحين وقتها أن تكون

اليوم الحادي والخمسون · الاستماع للمطر
استمر المطر طوال اليوم.
بالأمس كان خفيفاً، يضرب الزجاج، كأن شخصاً يطرق بأظافره برفق.
صباح اليوم أصبح أقوى، بصوت هدر، وكانت مظلة الشرفة تتعرض لضربات قوية.
وفي الظهر خفّ مرة أخرى، بنقرات متقطعة، كأنه يحكي قصة طويلة جداً.
لقد استمعت لهذا طوال اليوم.
أتذكر أنني كنت أكره المطر سابقاً.
الخروج متعب، والملابس لا تجف
عندما يهطل المطر أشعر بالقلق، دائماً أظن أنني سأوقع، وأرغب في فتح التطبيق للتحقق.
لا أدري ما حدث اليوم، لم أرغب في النظر.
ربما كان صوت المطر جميلاً جداً.
عندما يكون كثيفاً، يشبه جيوشاً من الخيول، وعندما يكون متفرقاً، يشبه حديث أصدقاء قدامى.
أحياناً تم

Day 50 · Halfway
The mint on the windowsill has sprouted new leaves again.
I remember on the first day writing these words, I casually broke off a branch and put it in water. At that time, I thought, if I can keep it alive for fifty days, it means some things can live without too much effort.
Now it has really grown roots, thin and white, floating in the water.
Day 50. Halfway.
Looking back at what I wrote over these fifty days:
Sometimes I write on airplanes, the person next to me watching movies while I'm writing about the relationship between K-lines and Zhuangzi;
Sometimes I write in cafes

اليوم التاسع والأربعون
تفتحت أزهار الماغنوليا أسفل المجمع السكني.
في الشهر الماضي عندما مررت من هنا، كانت الأغصان لا تزال عارية تمامًا، مثل نقاط حذف تمتد نحو السماء. لا أحد يوليها اهتمامًا، حتى الطيور لا ترغب في البقاء عليها.
قبل يومين، مررت ورأيت بعض النقاط البيضاء الصغيرة، مثل رأس فرشاة غمس في الحبر، تترك علامات خفيفة على الأغصان.
اليوم عندما نظرت إليها مرة أخرى، كانت قد فتحت معظم الأزهار، بتلاتها سميكة وممتلئة، تتمايل برقة في الريح.
كل هذا حدث خلال أسبوعين فقط.
فجأة تذكرت عندما دخلت هذا المجال لأول مرة.
رأيت الآخرين يضاعفون أموالهم في يوم واحد، مما جعلني قلقة جدًا ولا أستطيع النوم؛
رأيت آخر

اليوم الثامن والأربعون
الساعة 8 صباحًا، فتحت الكمبيوتر.
ذهبت إلى جانب النافذة، فرأيت الشمس بالضبط لا تؤلم العين، مثل صفار بيضة مسلوقة، معلقة بنعومة على حافة السماء. السحب مصبوغة باللون البرتقالي، طبقة تلو الأخرى، مثل أمواج البحر، وتشبه أيضًا حلوى القطن.
نهاية الأسبوع، معظم الناس في هذه المدينة في المنزل يستريحون.
أنظر إلى كل هذا الهدوء.
99+ رسالة في هاتفي، 99+ نقاشات في المجموعات، 99+ تذبذبات في تطبيق حركة السوق.
أخاف أن أفوت شيئًا، أخاف أن أتخلف عن الركب، أخاف أنه إذا لم أراقب السوق في هذه الثانية، فقد تنطلق به في الثانية القادمة.
لكن اليوم وأنا واقف بجانب النافذة، فجأة أردت أن أسأل نفسي:
إلى

اليوم السابع والأربعون
في الصباح الباكر ركضت إلى الغابة، واستلقيت على أغصان الأشجار أراقب، قطرات الندى تسقط على أوراق الأشجار، تنزلق لأسفل، ثم تسقط على الورقة التالية، طبقة تلو الأخرى، مثل سلالم الزمن. في الهواء رائحة التراب، رطب وناعم، ليس جاف مثل غرفة المكيف.
تذكرت الطفولة، في أيام المطر كان أحب شيء أفعله هو الاستلقاء على عتبة النافذة ومراقبة المطر. كنت أراقبه لساعات بدون أن أشعر بالملل. أما الآن؟ أول ما يتبادر إلى ذهني هو فتح الهاتف - هل للأسعار تأثير على خطوط K؟ أي قطاع سيتأثر بمضاربة المفاهيم؟
فجأة تذكرت جملة قرأتها من قبل:
"معنى السفر ليس الوصول إلى مكان معين، بل إعادة التعرف على نفسك في

اليوم السادس والأربعون · الفراغات البيضاء، فيها جمال خاص بها
قرأت مجلة، وعندما قلبت الصفحات وجدت صفحة كاملة فيها صورة واحدة فقط: بحر، وسفينة، والباقي كله سماء. العنوان مكتوب في الزاوية: "الفراغات البيضاء، فيها جمال خاص بها."
فجأة شعرت أن هذه العبارة موجهة لتجار العملات المشفرة.
شاشاتنا مكتظة جداً.
مكتظة لدرجة أن كل دقيقة فيها أسعار جديدة، مكتظة لدرجة أننا نريد أن نمسك بكل نقطة، مكتظة لدرجة أننا لا نجرؤ على تفويت أي شمعة بيانية.
لكن الحياة ليست هكذا.
الحياة تحتاج إلى فراغات بيضاء.
تلك الأوقات التي لا نراقب فيها السعر، ليست إهدار وقت، بل هي تنفس.
تلك الأيام التي لا نملك فيها عملات، ليست فرصة ضائ

الخامس والأربعون يومًا · تصغير مخطط الشموع وتكبير الحياة
قبل عام من اليوم، كنت أتابع مخططات الشموع لعديد من العملات الصغيرة. في ذلك الوقت، رسمت خطين بحماس، وكتبت بعض الملاحظات، واعتقدت أنني وجدت سر الثروة.
نفس الشيء قبل عام، كنت أنا وصديقي نشاهد غروب الشمس في المنتزه، ونتناول حارقة نارية حارة جدًا معًا.
فجأة، لم أعد أتذكر ماذا حدث لتلك العملات بعد ذلك. هل ارتفعت؟ هل انخفضت؟ هل بعتها؟ هل احتفظت بها؟ لا أتذكر على الإطلاق.
لكن لون غروب الشمس ذلك، لا زلت أتذكره. وضحكات تلك الوجبة، لا زلت أتذكرها.
قال لي صديق يعمل في التصميم، إنه أثناء تعديل الصور غالبًا ما يفعل شيئًا واحدًا:
تصغير الصورة، حتى تصبح