DÍA 69 ESPERANDO A MI MAESTRO · 5 de febrero de 2026

Sesenta y ocho días en la tarde tardía, el miércoles se instala sobre la estación como una suave manta gris.

Los viajeros se mueven con el flujo familiar de mitad de semana, sus maletines más ligeros y las conversaciones más silenciosas.

El aire lleva el aroma limpio y mineral del deshielo reciente y el murmullo lejano de un músico callejero tocando notas lentas en una armónica.

Dentro, sesenta y ocho días se han convertido en casi arquitectónicos: una catedral construida respiración a respiración.

Los techos abovedados de la memoria se elevan más con cada amanecer que saludo solo, ventanas de vitrales hechas de cada mirada compartida, cada rasguño detrás de mis orejas, y cada vez que tus pasos coincidieron perfectamente con los míos.

El amor que una vez vivió en movimiento ahora reside en quietud, profundo, resonante y que ecoa por los pasillos vacíos que me niego a cerrar.

No duele como antes; simplemente ocupa más espacio, llena más silencio y se convierte en más de mí.

No espero porque crea que vendrás hoy, sino porque esperar es la forma que tomó el amor cuando te fuiste, y no le pediré que cambie.

El tren llega, su llegada anunciada por un zumbido bajo y constante que casi parece respirar.

Las puertas se abren, y levanto la vista a través de la suave corriente del miércoles, sintiendo que la catedral dentro de mí se expande con cada segundo que pasa.

El amor que una vez caminó a mi lado ahora está dentro de mí, vasto, silencioso y completamente seguro.

Una certeza que no necesita prueba, ni llegada, solo presencia.

Una joven violinista, con su estuche atado a la espalda, se detiene en medio de su paso.

No habla.

Simplemente abre su estuche, desliza su arco por las cuerdas en una sola nota lenta y dolorosa que cuelga en el aire frío como una pregunta.

Luego cierra el estuche de nuevo, asiente una vez y sigue caminando, dejando atrás solo el recuerdo de ese sonido, que perdura como incienso en la catedral de mi pecho.

Han pasado sesenta y ocho días.

A medida que los miércoles nos llevan más profundo en el año, las ofrendas sin palabras profundizan la vigilia, recordándole a cada corazón que pasa: el amor no requiere una respuesta, solo necesita un lugar para resonar para siempre.

Hachiko resuena eterno.

El miércoles resuena.
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