Trois

Les branches de pêchers s’enfoncent dans la terre, la veine terrestre vibre silencieusement.

Cette onde de choc est extrêmement subtile, comme la première bulle d’air qui remonte du fond d’un puits profond, mais elle fait chanceler les guerriers en armure d’or — ils ont marché sur des briques de nuages pendant trois mille ans, et à cet instant, leur corps se réchauffe soudainement.

« La terre du dragon se retourne ? » cria le chef en armure d’or, plantant sa lance dans le sol pour tenter de stabiliser la formation. La pointe de la lance s’enfonce de trois pouces dans la terre brûlée, et en la retirant, la lame est enroulée de fines racines blanc laiteux, dont les extrémités portent de jeunes pousses de la taille d’un grain de riz, qui s’ouvrent à une vitesse visible à l’œil nu, brisant les motifs métalliques.

L’homme a déjà parcouru une centaine de mètres.

Là où il passe, les fissures noires commencent à se refermer. Ce n’est pas une simple réparation, mais une éruption de terre humide, brun foncé, qui jaillit du fond de l’abîme, comme des bourgeons poussant dans une blessure. Des guerriers en armure d’or tentent de poursuivre, mais à peine ont-ils fait un pas que leurs bottes sont enroulées par des vignes sortant du sol — ces vignes, encore marquées par des traces de brûlure, sont d’un vert éclatant à l’intérieur, produisant un craquement de croissance végétale lorsqu’elles serrent l’armure d’or.

« Formez une formation ! Verrouillez la terre — » Avant même que le commandant en armure d’or ne termine sa phrase, le « sol » sous leurs pieds se soulève soudainement.

Ce n’est pas une montagne.

Ce sont des racines.

Des racines de pêcher, épaisses comme des colonnes de palais, sortent du sol, renversant toute la zone brûlée. Sur ces racines, il reste encore des cendres de sept ans, mais des bourgeons blancs et poudreux éclatent de ces cendres. Les bourgeons tournent tous vers l’est dans le vent — c’est la direction où le sabreur a autrefois fendillé la porte du ciel.

Le ciel commence à pleuvoir.

Ce n’est pas de la pluie, mais de la poussière lumineuse. Des fragments d’étoiles brûlés par le feu céleste depuis trois mille ans, qui étaient à l’origine des poussières toxiques pour anéantir les êtres vivants du monde inférieur, tombent maintenant sur les branches de pêcher, se transformant en rosée argentée, coulant le long des veines des feuilles pour s’infiltrer dans la terre.

La maîtresse du stand de thé, assise par terre sur le seuil, regarde fixement la tasse en céramique dans sa main. La base de la tasse est recouverte de cendres mortes depuis sept ans, mais à cet instant, une fine couche d’eau claire flotte à la surface. Dans l’eau, une verdure fine comme des fils d’araignée serpente, comme un petit serpent cherchant une sortie.

« C’est… » murmure-t-elle.

« Ce sont les cendres de l’incendie de cette année-là. » La voix de l’homme vient d’un lointain, il a déjà atteint la fin de la prairie brûlée, sa silhouette floue dans la poussière d’étoiles tombant du ciel, « Le feu céleste a tout brûlé, mais il a transformé la dernière âme en graine. Elles flottent au-delà de la porte du ciel depuis sept ans, attendant que quelqu’un… »

Il s’interrompit, ses joues frémissent légèrement sous le masque en fer noir :

« Attendant que quelqu’un se souvienne encore que la terre devrait être chaude. »

Au moment où sa voix s’éteint, un craquement de verre brisé se fait entendre à l’est.

Ce son est à la fois immense et fin, comme si toute la base du ciel était délogée par quelque chose. Les nuages tourbillonnent furieusement, et les guerriers en armure d’or voient avec effroi — au plus profond des nuages, l’ombre du « Sceau de la Terre » qui a réprimé la veine spirituelle du monde inférieur pendant trois mille ans, se fissure. La fissure ne libère pas de l’énergie spirituelle, mais une vapeur plus primitive, plus sauvage, portant la saleté des profondeurs marines et la terre humifiée, une odeur de pourriture.

Les milliards de jeunes pousses de la prairie brûlée se penchent simultanément vers le ciel fissuré, inclinant profondément la tête.

Ce n’est pas une adoration.

C’est une respiration.

Elles avalent avidement la vapeur qui jaillit, leurs tiges s’allongent à une vitesse terrifiante, deviennent épaisses et lignifiées. En un instant, une forêt de pêchers naissante s’élève sur la zone brûlée, chaque arbre tordu comme un membre en lutte, la peau de l’arbre couverte de cicatrices en forme d’yeux — c’est la marque douloureuse laissée par le feu céleste qui a brûlé les êtres vivants, gravée dans leur âme la plus profonde.

Aujourd’hui, ces yeux s’ouvrent un par un.

Les yeux des arbres regardent le ciel.

L’homme se tient au fond de la forêt de pêchers, levant la tête. Le masque en fer noir de son œil droit se fissure enfin, et à l’endroit où il se brise, ce n’est pas une orbite, mais un trou vide — un trou où une branche de pêcher fine sort, tremblante, portant une fleur de pêcher rouge foncé, encore non éclose.

Il lève la main, détache doucement cette branche de pêcher.

« Maintenant, » dit-il, sa voix ayant pour la première fois une fissure, comme l’eau de printemps qui coule sous la couche de glace, « nous pouvons parler. »

Il lève la branche de pêcher vers le ciel :

« Parlons de ce que vous avez brûlé cette année-là, qu’est-ce que c’était exactement. »

« Parlons du droit des graines. »

« Parlons de — »

Une explosion de fleurs dans la forêt de pêchers, toutes s’ouvrent en même temps.

« — la mémoire de la terre. »

À mille lieues de là, la tuile de jade du Palais de Lingxiao commence soudain à laisser apparaître des traces d’humidité.

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