Uma melancolia

O tempo fluirá mais um outono, a vida parece a mesma, apenas acrescentando uma leve melancolia à idade. O tempo finalmente espera encalhado, cortando as preocupações que não podem ser resolvidas, girando em cuja juventude? Vagueando em cujo horizonte? Pintar algumas linhas de primavera e pegar algumas palavras, cair com o pôr do sol, esperar por uma estação ou esperar por uma história? As paisagens que passam, além do que importa para si mesmo, ninguém as guardará bem. A primavera inacabável, o infindável vento e chuva, uma espécie de desânimo, querendo dizer mas ficando em silêncio, na verdade, há alguma preocupação, que nunca apareceu apenas nos sonhos, algumas compreensões, desde o início permaneceram no coração.